Je les oublie toujours, ces puces itinérantes qui s'installent dans ma rue environ deux fois par année. Alors j'ai toujours la surprise. Sur cinq cents mètres, les gens déballent leurs vieux machins. Beaucoup de professionnels des puces, mais aussi des particuliers venus écouler leurs vieux bibelots, leur collection de disques, ou les vêtements qui ne font plus. C'est sympa. Ça met de la couleur.
On trouve n'importe quoi : souvenirs kitsch, meubles retapés, caisses en bois, cartes postales d'époque, grands miroirs, abat-jour, radios cassées, argenterie, croûtes naïves. Une collection d'insectes figés dans l'epoxy...
Des affiches de théâtre...
Le visage d'un aïeul...
Une impudique mal coiffée...
Un embouteillage...
La rue papote, rigole. Y'a que les joggeurs du samedi qui grognent, un peu freinés dans leur élan métronomique.
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