Couleur Dalida

Paris est une grosse tarte qu’on doit manger pointe par pointe, tranquillement, si on veut vraiment la savourer. En fait, c’est vrai pour toute grande ville. Mais c’est encore plus vrai pour Paris. Sur la carte, Paris a vraiment l’air d’une grosse tarte ronde, avec ses arrondissements concentriques. Ou peut-être une énorme pastilla.

Je parle encore de bouffe. C’est vrai que ma journée a commencé avec ma dose hebdomadaire de choix déchirants, au supermarché : « J’achète un bloc de foie gras cette semaine? Ah non, je ne peux quand même pas me permettre tout ce gras, c’est pas sain. Et le pâté façon grand-mère absolument délicieux? Je peux pas, j’ai déjà des lardons à passer. Et pis j’ai déjà deux semaines de bouffe dans mon panier. »

En tout cas. Ce midi, j’ai attaqué le 18e, un arrondissement que je n’avais pas encore visité. Faut dire qu’à part le coin Montmartre, popularisé par Picasso, Pissarro et Poulain (Amélie de son prénom), le 18e n’a pas très bonne réputation. Gare du Nord, Gare de l’Est, immigrants, vendeurs de camelote, petite criminalité, sex-shops, etc. Une sorte de Promenade Ontario parisienne. Depuis mon arrivée, on me dit d’éviter le coin Barbès en soirée. N’en dépeigne, j’ai écouté mon courage à deux mains.

Première belle surprise, j’ai enfin trouvé le coin Indien. Près de la station La Chapelle, je suis tombé sur les petites épiceries et les vrais restos sri-lankais, pakistanais, et indiens. Je sais maintenant où me procurer une canne de Palak Paneer sans payer 10 euros. La cuisine française est magnifique, mais rien ne vaut un bon indien bien parfumé dans le creux de l’hiver, ou dans un moment de déprime. Ça et le ragoût de ma mère. C’est bien beau les St-Jacques déposées dans l’assiette avec une pince à cil, mais parfois, j’ai envie d’un plat de lentilles mijotées dans un gros chaudron. La bouffe de pauvre, c’est la bouffe qui fait chaud au cœur.

Source photo : wikipedia.

Dans le coin du boulevard de la Chapelle, comme à bien d’autres endroits dans Paris, il y a marché le samedi. Les commerçants se rassemblent sous le métro aérien pour écouler laitues et fromages. Pour faire une bonne affaire en matière de légumes frais à Paris, il faut attendre la fermeture des marchés, à 14h00. Tout ce qui était à 3 euros tombe à 1 euro. Deux laitues pour 1 euro. Sac de carotte à 1 euro. Les marchands gueulent, ils veulent vider leur comptoir, ils négocient, ce qui est rare en France.

Je suis arrivé à un moment intéressant, un moment d’intense activité, à la toute fin de la fermeture du marché. J’ai été impressionné par les marchands qui plient boutique, littéralement. Les tapis de vinyle sont nettoyés. On démonte les étals. On ramasse les caisses de légumes. Ce qui traîne par terre est rassemblé à la pelle en gros tas végétal de mandarines moisies, de carottes cassées, de feuilles de chou. La glace concassée des poissonniers est pitchée sur le tas. Les trucks de la Ville de Paris sont déjà sur place pour tout nettoyer au jet d’eau. Particularité de ce marché : des gens fouillent dans les tas de restants pour récupérer les oranges un peu maganées, la moitié de potiron un peu sale, et les haricots verts flétris. Du monde qui en arrache, mais aussi du drôle de monde. Surtout les madames avec les fausses sacoches Gucci.

Plus loin sur le chemin, la fameuse place Pigalle et son non moins célèbre Moulin Rouge. Pigalle, en résumé, c’est un centre d’achat du cul à ciel ouvert. Et comme partout ailleurs, le cul y est vendu en grosse lettres dorées, à coup de néons violets, avec des affiches surdimensionnées. C’est paradoxal, mais même s’il s’en couvre, le cul ne fait jamais dans la dentelle. L’industrie du sexe parisienne innove toute de même avec la rabatteuse. Devant les clubs pour messieurs, on trouve de jolies dames qui invitent les passants à monter à l’étage. Belle idée. Bon, c’est pas Claudia Schiffer, mais ça a un peu plus de classe que l’habituel gros boxeur raté de six pieds quatre.

Pour finir en grande, je fais un détour par le cimetière Montmartre. J’aime bien les cimetières parisiens. Dans les brochures touristiques, tous les clubs des Champs Élysées laissent miroiter la possibilité d’un brush-with-fame. Toutes les boîtes sont « la plus branchée » ou « le club favori des top-modèles et des stars ». Et tous les pauvres cons vont y claquer 200 euros dans l’espoir d’apercevoir Vincent Cassel sortant des chiottes. Moi je connais l’endroit secret. Succès garanti. J’ai vu Piaf, Maria Callas et Chopin au Père-Lachaise. J’ai vu Gainsbourg et Baudelaire au cimetière Montparnasse. Cet après-midi, je donnais dans le gratin du Paris mondain. Michel Berger, Dalida, Émile Zola; différentes époques, même combat.

P.S.: j'ai bien aimé le buste Zola sur sa tombe. Le vrai Zola ici. Le buste ici. Légère glorification.