Pas de commentaire

Je lis tous vos commentaires. C’est pas comme si j’en avais 500 par jour, anyway… Je les apprécie beaucoup. Votre point de vue m’intéresse. Votre « plume » aussi. Votre manière de dire les choses. Ce que j’aime encore plus, c’est quand vous discutez entre vous, le temps de deux ou trois messages. Quand vous m’oubliez. Merci de me lire, et tant mieux si vous en pensez quelque chose.

Je ne réponds pas beaucoup à vos commentaires. Parfois, je salue un ami, ou un visiteur assidu. Récemment, lors de ma petite série sur mon Québec, j’ai un peu « viré » un lecteur. Au lieu d’argumenter, j’ai volontairement été stupide et insultant. Parce que le truc virait au débat : attaque rhétorique, contre-attaque, bla bla bla. Un tunnel fétide et stérile. Le cul de la pensée.

Ce blog est ma toile expressionniste, arbitraire, souvent biaisée. J’y jette mes impressions. Je parle de moi. Et quand vous me répondez, j’aime bien quand vous me parlez de vous. Ne me dites pas que j’ai tort ; je le sais déjà. Parlez-moi de vous. Jetez vous aussi votre pot de peinture sur ma toile. Quand ça arrive, on dirait que le texte choisit librement sa direction, comme un oiseau sorti de mes mains.

Quand je ne vous réponds pas, c’est qu’il n’y a rien à ajouter à ce petit bout de vous. Je me contente de le lire et de l’apprécier. Sachez cependant que partout dans ce blog, entre les lignes, et à votre attention, il y a mille « Bonjour » et mille « Merci ».

Et à ceux qui dansent pieds-nus, sachez que j’ai passé mon enfance à jouer dehors sans mes chaussures. Je me souviens qu’à la fin de la journée, j’avais la plante des pieds tellement noire que ma mère devait me la laver avec de la poudre à récurer. Elle m’assoyait sur le comptoir de la cuisine, sortait le Old Dutch, et me brossait les pieds dans l’évier. Ça chatouillait. Je me souviens de la tendresse qu’elle savait cacher dans les gestes de cette besogne. C’est souvent comme ça. La majorité de l’amour qu’on donne, on le passe clandestinement, entre les lignes.

Saint-Sylvestre

Source photo : wikipedia.

Hier soir, un ami français m’a convié à sa petite fête de la Saint-Sylvestre. C’était sympa. J’ai rencontré des gens intéressants, on a bien mangé, on a bien rigolé, les femmes étaient jolies. Une belle soirée, qui a bien commencé mon année, et pour laquelle je le remercie.

Rien à rapporter sur le front de l’anthropologie, à part quelques notes. On a bouffé des huîtres, tradition oblige. Pourquoi? On ne sait pas. Peut-être qu’il faut simplement en profiter car c’est le dernier jour du dernier mois en « bre ». À minuit, on boit le champagne et on éclate de gros pétards d’où sortent serpentins et sifflets. Puis comme partout ailleurs, on danse sur de vieux tubes ringards, question de se rappeler que les années filent. France Galle, Indochine, groupes qui ont duré un seul été. Des choses qui ne s’exportent pas trop. Un peu l’équivalent des B.B. ou de Martine Saint-Clair, au Québec. « On va s’aimer, sur une étoile ou sur un oreiller »…

À un moment, j’ai fait rire mes convives avec une de mes observations d’expatrié. À la mi-décembre, quand je suis parti pour le Canada, le RER A était en grève depuis quelques jours. À chaque jour, la grève était reconduite. Ça a duré presque deux semaines. On ne nous a jamais expliqué pourquoi. La grève pour la grève. Pourtant, en cette nuit du 1er janvier, le plus sacro-saint des jours fériés, on fait rouler métros, trains, bus, et RER. Tous les transports, toute la nuit. Paradoxe qui a bien fait sourire, mais qu’on n’a pu m’expliquer. Peut-être qu’en France, le plus important des acquis sociaux est le droit de fêter. You gotta fight, for you right, to paaaaaarty!

Bonne année à vous, à la France, au Canada, et aux autres.